<div data-page-number="1" data-restricted-access="">
                

            
        <p>Ich hatte gar nicht gewusst, dass es zwischen Magdeburg und <span itemscope="" itemtype="http://schema.org/Place"><a href="https://www.zeit.de/thema/braunschweig">Braunschweig</a></span> einen Tunnel gab. Aber, Tatsache, mit einem Mal wurde es ganz schwarz vor den Fenstern des Zuges auf dem Weg von Berlin nach Hannover. Die Schwärze wurde von einer Art Raunen begleitet, und ich musste an den Titel des Dominik Graf Filmes <em>Das Wispern im Berg der Dinge</em> denken. Weil der Berg der Dinge, den ich auf dieser Fahrt zu erledigen hatte, nicht wisperte, sondern lautstark ebendiese Erledigung einforderte, arbeitete ich stoisch vor mich hin und bemerkte bis zur Durchsage des Schaffners weder, dass der Zug den Tunnel gar nicht mehr verlassen hatte, noch dass es sich gar nicht um einen Tunnel, sondern um ein Unwetter handelte, das den helllichten Juninachmittag abgelöst hatte.<br></br>
</p>        
                <p> "Tja, jetzt hat es uns doch erwischt", sagte der joviale Herr neben mir, den ich bislang auch nicht bemerkt hatte. Ah ja, die Unwetterwarnung vor der Abfahrt, ich erinnerte mich. Aber will man Warnungen wirklich den Gefallen tun, sie ernst zu nehmen? Natürlich hatte ich mich also an jenem heißen Mittwochnachmittag des 22. Juni dennoch in diesen Zug gesetzt, um erst in <span itemscope="" itemtype="http://schema.org/Place"><a href="https://www.zeit.de/thema/koeln">Köln</a></span> wichtige Dinge zu tun und dann in München einen weiteren äußerst wichtigen Termin zu absolvieren. "Wird schon schiefgehen", sagte der Herr im braunen Kaschmirpullover und nickte mir aufmunternd zu. Er wollte nett sein und nett ist wichtig, fand ich und nickte zurück. Es wurde rasch wieder hell draußen, aber der Zug blieb fürs Erste auf freier Strecke stehen. Egal, so war das mit Zügen. 
</p>        
        <p>Nach der einen Stunde, den zwei oder doch eher drei Stunden, in denen wir alle längst kostenlosen Wasservorräte des Bordbistros geleert hatten, begriff ich, dass mein von jahrzehntelangem Pendeln geschliffener Gleichmut vor einer Herausforderung stand. Zwar zuckelte der ICE – nach etlichen von zunächst höhnischem, dann schicksalsergebenem Gelächter begleiteten Ansagen des Zugpersonals – dann doch noch nach Braunschweig. Jedoch nur, um dort für unbestimmte Dauer neuerlich stehen zu bleiben. Also verabschiedete ich mich von meinem Sitznachbarn und zog, wie etliche andere Mitreisende auch, los, um mir in Bahnhofsnähe ein Hotel zu suchen. 
</p>        <p>Braunschweig jedoch war abgesoffen. Autos schwammen, Straßenbahngleise standen unter Wasser, und ein gut gelaunter Jogger lief in Badehose mit ausgebreiteten Armen durch das knietiefe Wasser und den weiterhin strömenden Regen. Jene 90 Sekunden, die ich staunend auf dem Vorplatz stand, reichten aus, um mich und meine sommerliche Kleidung vollkommen zu durchnässen. Niemand zeigte Schadenfreude, als ich bedröppelt an meinen Platz im ICE zurückkehrte. Mein Sitznachbar zog ein weißes T-Shirt der Marke HOM aus seiner Tasche, und ich rubbelte mich damit trocken. Es wurde kühl, ja, fast kalt in dem nächtlichen Abteil. Da zog mein Sitznachbar seinen Pullover aus und reichte ihn mir an. Der, so schoss es mir durch den Kopf, kotbraune Pullover war viel zu groß und noch warm vom Körper dieses so entschlossen hilfsbereiten Mannes. 
</p>        
        
        <p>Es wurde ein Uhr, zwei Uhr, drei Uhr. An Schlaf war nicht zu denken. Der Mann und ich sprachen nicht miteinander, wir hatten auch die Handys längst beiseitegelegt. Wir Tatmenschen erlaubten der Zeit, tatenlos vor unseren Augen zu verrinnen. 
</p>        <p>Gegen fünf Uhr morgens war die Strecke wieder frei, die Fahrt ging weiter, allerdings nur bis <span itemscope="" itemtype="http://schema.org/Place"><a href="https://www.zeit.de/thema/hannover">Hannover</a></span>, dem Reiseziel meines Sitznachbarn. Gemeinsam verließen wir den Zug. "Tja dann", sagte ich leise am Fuße der Treppe, die zum McDonald's im Zwischengeschoss führte, und schickte mich an, den Pullover auszuziehen. "Nee, lassen Sie mal", sagte er und holte eine Visitenkarte aus einem ledernen Etui. "Schicken Sie mir den Pullover einfach zu." Ich warf die Karte in meine Tasche, ließ mich auf dem Treppenabsatz nieder und blickte ihm nach, wie er die mit stehenden, sitzenden und liegenden Gestrandeten überfüllte Bahnhofshalle dynamischen Schrittes verließ. 
</p>        <p>Den Termin in Köln um neun Uhr früh konnte ich vergessen, ich beschloss, direkt nach <span itemscope="" itemtype="http://schema.org/Place"><a href="https://www.zeit.de/thema/muenchen">München</a></span> zu fahren. Erst kam jedoch kein Zug, dann fuhr er nicht, dann gab es einen Maschinenschaden mit anschließendem Zugwechsel bei Donauwörth. "<em>When it rains, it pours</em>", sagt man in England, wo auch der Pullover hergestellt worden war, den ich immer noch trug, als ich am Ende meiner 22-stündigen Reise in das Foyer des 17-geschossigen Gebäudes des Bayerischen Rundfunks an der Münchner Arnulfstraße taumelte. 
</p></div>